José intenta incorporarse, pero lo único que consigue es ese ataque de tos persistente que le acompaña estos últimos días. Estira el brazo para alcanzar el tetrabrik de vino y se lo acerca a los labios. Lo empina tanto que el rojo tinto rebosa y cae sobre su barba cana pringando, más si cabe, la roída y sucia camisa, si se puede seguir llamando camisa.
—Joder, se ha acabado —dice lanzando el envase contra la acera. El tercero de la noche.
El eructo se ha oído en todo el callejón. Su mansión como dice él.
Remueve el saco donde se esconden sus pertenencias, maldiciendo e insultando a todos los santos.
—Mierda, no hay más —grita llorando como un niño perdido, mientras cae sobre su cama de cartones y pestilentes mantas.
Y lo está, perdido, solo y borracho.
Cierra los ojos un instante y los vuelve a abrir en otro ataque de tos que le obliga a incorporarse.
Aun con resuello advierte una figura al contraluz de la farola de entrada al callejón.
—Joder ¿Ahora Papa Noel viste de negro? Jajajajaja, estoy borracho.
—Lo estás, pero no soy Papá Noel.
—¿Y quién eres? ¿Y ese palo que llevas? —dice temeroso
—No importa. Ya no pasarás las navidades solo nunca más.
